Ici, la neige est la même qu’ailleurs,
Là-bas,
Ses reflets ne sont rien que des battements d’ailes écœurés par le bitume,
La même chaleur dans les sous-sols,
Partout la même pourriture
Alors que les regards parsèment le vide.
La volupté d’un envol au-delà même de cette couche,
Que marquent les pas trop pressés d’une trop large foule.
Un hématome sur le bras, des lèvres ecchymoses
D’un homme que l’on bouscule
De ce sourire qui nargue le froid
Tout ici est fantôme et je me ris de toi.
De ce corps qui s’essouffle,
De cette bouche qui parfume l’air
De ces chants qui ne se retiennent pas.
Je bois l’eau du vase et la vase de cette eau,
J’ai l’âme en fuite et j’en veux au cerveau
De traiter ma mémoire d’inceste parodie.
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