Il se peut, en fait, que je ne t'aime
pas tant que çà.
Sinon, tu l'as dit, je ferais se taire
mon égoïsme qui fait se demeurer ma présence auprès de toi.
Peut-être ce cadeau, le seul, serait
ce seul mot, écrit sur un feuillet carré, à l'encre noire.
Franchir le seuil de cette porte, la
guitare dans le dos, le chat sous le bras, sans retour.
(Te demander pardon pour tout ce temps
où je ne pensais qu'à moi)
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