« Les
nuits à présent sont pleines de vent et de saccage ; les arbres
plongent et se courbent et leurs feuillages tourbillonnent pêle-mêle
avant de tapisser la pelouse, de s'entasser dans les chéneaux,
d'engorger les conduits et de joncher les sentiers détrempés. La mer
aussi se soulève et se brise, et si quelque dormeur, imaginant trouver
sur la plage, qui sait, une réponse à ses doutes, un compagnon de
solitude, rejette ses draps et descend marcher seul sur le sable, aucune
image d'apparence secourable et divinement empressée ne se présente
aussitôt à lui pour restaurer l'ordre dans la nuit et amener le monde à
refléter le champ de l'âme. La main s'amenuise dans sa main ; la voix
mugit à son oreille. Pour un peu il semblerait inutile au milieu d'une
telle confusion de poser à la nuit ces questions sur le quoi, le
pourquoi et pour quelle raison, qui incitent le dormeur à déserter son
lit pour chercher une réponse.
[Mr Ramsay, titubant le long d'un couloir, tendit les bras un matin
sombre, mais, Mrs Ramsay étant morte assez soudainement la nuit
précédente, il tendit les bras. Ils restèrent vides.]
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