La nuit.

 

La nuit est un long calvaire.

 

 

Entretien entre deux Sanglots

 

" Si tu savais Les Larmes. Mais tu Sais Ces Larmes. 

Quiconque Aime Sait Ces Larmes-là. "

 

Mal du siècle

J'ai commis la faute d'être née trop sensible dans un monde qui ne l'est pas assez. Tout ce qui le frôle me perfore et me broie Et dehors les putes pleuvent comme les coups. Cela semble sans remède.

Couper les ailes de l'ange

Vivre et se demander pourquoi.

Lever alors les yeux au ciel comme si la réponse y était habilement cachée, le visage mouillé de larmes et le cœur haletant.

Respirer par ce corps si lourd, amoindrir ses pensées, songer seulement à l'unique vérité des paupières closes.

Et dormir.

Une douleur parfois suffit à nous préserver de milliers d'autres. Une toute seule, toute entière, énorme et difforme, avec la gueule d'un monstre sylvain, un monstre assoiffé de sel, qui fait parcourir tout de long de tremblements nos mains. Une douleur multiple qui assomme les songes et décapite les rêves. Semblable à un trait de crayon qui ne dessine rien. L'absolu néant.

On vit pour apprécier la fin.

D'un coup, on a chaud, on se dit que c'est la vie dans nos veines. Mais ce n'est que le monstre qui remue, qui gratte, qui creuse et brûle nos chairs.

Il n'y a pas de lendemains.